Lieben Sie auch Lyrik?

Ich bekenne, dass ich seit sehr langer Zeit

ein Liebhaber von Lyrik bin. Und nicht nur

Goethe, Schiller, Eichendorff, Novalis, Hölderlin,

Heine, Kaléko, Klepper, Storm, Gernhardt, Celan,

Ausländer, Stramm, Trakl, Brecht, ach und wie 

sie alle heißen, habe ich begierig verschlungen, 

sondern auch kleine, unbekannte Amateurdichter 

gelesen, vorgelesen. Gedichte, auch manchen

Roman, sollte man ob ihrer Sprache stets laut

lesen, um sie auszuloten, sich hineinzuspüren,

Rhythmen, Betonungen, Schwerpunkte zu ergründen.

Das macht unendlichen Spaß und tut der eigenen

Sprache richtig gut. Was passiert, wenn man wenig

oder gar nicht liest, können sie feststellen, wenn

sie im Bus oder der U-Bahn Jugendlichen zuhören,

wie sie ihre Muttersprache in unbekümmerter 

Brutalität vergewaltigen und verstümmeln.

Jetzt bin ich durch Zufall (sic!)  auf einen der 

großen, deutschsprachigen Dichter gestossen.

Er war mir unbekannt. Was wohl daran lag, dass

er nach dem Zweiten Weltkrieg in Rumänien lebte.

Vieles seiner Lyrik scheint uns heute fremd,

seine Hymnen an den Sozialismus obsolet,

aber solche der Zeit geschuldeten Dinge

muss man überlesen, und plötzlich dringt man

vor zum Kern, zu einer berührenden Sprache

mit reichen Bildern und unendlicher Kraft.

Hier möchte ich ein Beispiel geben:

Ich schenke Dir den Traum. Du darfst nicht wähnen,

Dass meine Rede Dir das letzte gibt.

In meinem Schweigen ist das tiefre Sehnen

Und das Geheimnis, das Dich wahrhaft liebt.

Sieh: meine Augen lügen, wenn sie strahlen;

Was sie geschlossen träumen, das ist wahr.

Die ich im Liede lebe, Lust und Qualen,

sind wirklicher als Mund und Stirn und Haar..

Und was Du sonst von mir in Deinem Leben

In Armen hieltest: Du besaßt es nicht.

Ich habe mich viel tiefer Dir gegeben,

Ich gab Dir meine Seele: das Gedicht.

Dieses Kleinod hat der Dichter im Sommer 1941,

also während des Krieges, verfasst. Er hatte schon

vor dem Krieg Werke geschrieben, mit denen er

sich den Zorn der Nationalsozialisten zuzog. Doch

gerade in seinen unpolitischen Werken offenbart

er soviel Herzenskraft, Tiefgang, innere Weite,

dass es ein Genuss ist, sein Werk zu ergründen.

Mit ihm hat das Buchenland, wie die Bukowina

auf deutsch hieß, ein weiteres Juwel der Dichtung

hervorgebracht. Und nun möchte ich Ihnen den

Namen des Dichters nennen, gleichzeitig Ihnen

sein Werk, das ich auch eben erst entdecke,

innigst ans Leserherz legen. Es lohnt sich.

Das obenstehende Gedicht stammt von:

Alfred Margul-Sperber

(23.09.1898 - 03.01.1967)

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